Antoni Gabarre. Fotografìa artìstica.

¡No te salves! Que sòlo asì eres mìo Y mira que no te hablo de paternalismos vernàculos ni anticuados rituales burgueses ¡yo te digo mìo! Lo he vociferado de noche, todos han escuchado, y me he oìdo entre todos.

Mìo -sin el vejamen de propietario, te explico- ¡ yo te hablo de mìo como de mìa soy ! ¡No te salves! Vivamos el Infierno, mon amour, desgarrador y peleagudo, ardiente y matizado, nebulosa de placeres y profundos menesteres nos sabemos hechizados por el mismo, porque...
Allì està la negaciòn ¡Entonces, allì està el ser! encaramados en el propio estertor el no-yo me redescubre y me ha encontrado desnuda besuqueando mi hermosura allì donde te dije ¡Mìo! porque mìa soy.


N.

"Noire et Blanche" (1926) de Man Ray

Pºeºrºsºoºnºaºrºe

Lucifernia ¿Què hay de nuevo esta vez? Cansada de derrapar calumnias sobre tus inocentes vestales, has retonardo al juego de poder que -èsta vez- acecha a tus retoños. No has entendido que eres libre, tan libre que eres la misma Libertad. ¿Quièns sujeta tus alas, Lucifernia? ¿Quièn sino tu misma, amante de Rimbaud?

No eres màs que la màscara difusora de identidad que supone ser cada ser humano. Es increìble como cada sujeto social es un vector en relaciòn de poder con los otros que se conjugan en un enorme diorama de tira y apriete cuando de intereses se trata y cuando hablamos de materialismo.

Pero eres la creaciòn màs hermosa y menos ignorada que tiene este Universo. En tì respira la esperanza pese al dolor y al mal que has hecho ¿No es una persona su propia salvaciòn y su propio infierno?

No estoy de acuerdo, Jean Paul, Le enfer cest les autres... Non, le enfer cest moi.


N.

Fotografía de Diana Hooper, 2001.

(Nota al pie: adoro las fotografìas estenopeicas, i want to learn how to do it! )

¿Quièn eres? No lo sè muy bien ¿Què buscas? Ya has bebido de mi ser.
Hàlito sofocante que inunda mi habitaciòn a medianoche,
sospecha vacilante de presencias del pasado,
algo han de saber ¡Si hasta me han resucitado!
Han quebrado, nuevamente, la calma de un verano
que no vuelve ¡ Y que no vuelva! Que no complete su regreso
la tristeza automàtica y el desasosiego
el hostigamiento y la angustia
de saber que ya no eres, de saber que ya no

s o y .



N.

¿ Nunca ? será suficiente.

Las tibias aguas del romance han cubierto el desgaste del acantilado. Desde esas orillas varias veces me he lanzado, casi regocijada en la propia miseria.

Oh, cuántas veces cicatrizará la misma herida. Mis pies rotos de bailarina, mi columna torcida de pequeña que no quiere crecer, mis manos delgadas sin teclas-sin cuerdas de violín-sin lápiz y papel.


Cuántas veces reinventarse para descubrir, que nunca hubo nada allí, donde los demás modelaron mi ser.


No me gusta, hoy te destruyo estatua de cal y arena. Hoy vuelvo a ser la que nació y -vuelta a morir - despierta de nuevo en sí.


Para qué quiero esta figura que se cotiza en el mercado. A mí déjenme libre


¡yo sólo se volar si me sueltan!






N.