¿Amor? ¿Qué amor? Esa trampa para los despistados, el espectáculo circense (acaso espectro silente) del yugo occidental, la pieza de arte que descansa cual bitreaux en una catedral ortodoxa (panacea chauvinista).
Vos conquistando Libertad, yo abrazándola en todas su formas. Agotando la sed (no es eso amar ¿no?) hasta subvertir el orden del espíritu, y qué perfecto es.

Al promediar la tarde de aquel día,
cuando iba mi habitual adiós a darte,
fue una vaga congoja de dejarte
lo que me hizo saber que te quería.

Tu alma, sin comprenderlo, ya sabia. . .
con tu rubor me ilumino al hablarte,
y al separarnos te pusiste aparte
del grupo, amedrentada todavía.

Fue silencio y temblor nuestra sorpresa,
mas ya la plenitud de la promesa
nos infundía un jubilo tan blando,

que nuestros labios suspiraron quedos . . .
y tu alma estremecíase en tus dedos
como si se estuviera deshojando.