¿Por qué será que duele tanto el tiempo?

Duele porque pasa, pasa y no se detiene, nunca para para preguntar qué nos sucedió un instante atrás.

A mí un instante me cambió la vida. De hecho, un instante me dio la vida, y calculo que en uno acabará mi vida (la muerte no se demora más que eso)

Yo no creo que morir sea la ausencia total de signos vitales. Es la tristeza y es la soledad la única capaz de detener un corazón.

El tiempo no comprende que el hombre es una anacronía, que somos vástagos insurgentes de la revolución horaria.

El tiempo no existe. Es agua escurrida entre las manos. El tiempo no existe, lo que existe es el Alma.

Yo creo en el alma. El alma es eterna y constante, impalpable pero presente, capaz de manifestarse en momentos claros: el primer día de trabajo, el amor a primera vista, cuando conocés a tu suegra, al decidir qué vas a hacer de tu vida.

Y encontrar a un ser amado no es más que hallar la contraparte del alma propia en otro cuerpo, ese pedazo que le falta a una y es buscado hasta el hartazgo en cada amague diario de misteriosa existencia.

Y cuando el alma se encuentra, nada es más bello (aunque el tiempo duela, y duela nomás)

las almas no se ven, cada tanto hacen cosas para manifestarse...

cuando uno esta nervioso porque, por ejemplo, es el primer dia en el trabajo, o conoces a tu suegra, o estas por rendir un examen importante, o estas en una situacion peligrosa... Allí aparece, y toma diversas formas...

-Nervios,

-conciencia,

-sentido comun,

-recuerdos...

la mayoría atribuiría estos fenómenos a la mente, yo creo en el alma, creo mucho en el alma
como lo q define a la persona, mas alla de su mente

la cuestion es que

cuando una persona se encuentra con otra

y esa persona es LA persona, es el ser adecuado para ella

entiende y siente que lo es

porque encuentra en el otro esa manifestacion de su propia alma

ese pedazo de alma
que parecio escaparsele a uno
y queda impregnado alli

porque el alma es el alma

es como nubes grandes y blancas y algodonosas

tiene huellas, huellas que son el camino trazado para que lo siga el otro

yo creo que mi alma

encontro su contraparte

en la tuya

"y es que para verte tenia que mirarme"

"o quizas somos solo espejo, y esto que llamamos amarnos es tenernos delante uno de otro"
como dice Julio Cortazar

Yo te sigo viendo,

inocente y altiva

( Y qué hacer si hoy te pierdo, entre los babilónicos caminos que se abren a cada paso...)

Existió aquella última súplica

horadando los jardines maternales

hallando refugio en el pequeño intersticio

entre el tiempo empleado y el debido

para superar suplicios

o soslayar verdades

(Existió esa mañana en la que amanecimos juntos

en la que me abrazaste fuertemente

y descubrimos que amor no es una palabra,

amor es un ser vivo que crece dentro de nosotros)

"esta fotografía es mi prueba" 1975

Duane Michals


(ESTA FOTOGRAFíA ES MI PRUEBA
Esta fotografía es mi prueba. Existió aquella tarde, cuando las cosas aún iban bien entre nosotros, y ella me abrazaba, y éramos tan felices. Ocurrió realmente, ella me amó, ¡Mira, ve por tí mismo! )

Y es que, nena, estabas tan sola...
Extendí una mano para ayudarte, me sedujo ese deseo de rebelión reprimido, esas ansias de andar vagadeando en espacios libertinos, sólo para entender qué significa vivir...
Me dio algo de tristeza no poder abrazarte lo suficiente. Te fuiste antes de tiempo, pero sos de las que vuelven, con alas heridas y perfume a herrumbre (siempre hay un caparazón donde replegarse ¿te acordás quién te lo dijo?)
Es de noche y te duele que te falten amigos. Es de noche y sentís que pertenecés a los brazos de una sola persona, y curiosamente, no son los míos.
Te cuesta decidirte sobre qué camino tomar, porque vos sabés bien que, en realidad, el camino se hace al andar...

Ella

Es una intensísima corriente
un relámpago ser de lecho
una dona mórbida ola
un reflujo zumbo de anestesia
una rompiente ente florescente
una voraz contráctil prensil corola entreabierta
y su rocío afrodisíaco
y su carnalesencia
natal
letal
alveolo beodo de violo
es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que
estrellan y disgregan
aunque Dios sea su vientre
pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada
una libélula de médula
una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes
un chupochupo súcubo molusco
que gota a gota agota boca a boca
la mucho mucho gozo
la muy total sofoco
la toda ¡shock! tras ¡shock!
la íntegra colapso
es un hermoso síncope con foso
un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico
un ¡knock out! técnico dichoso
si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno
el sedimento aglutinante de un precipitado de labios
el obsesivo residuo de una solución insoluble
un mecanismo radioanímico
un terno bípedo bullente
un ¡robot! hembra electroerótico con su emisora de delirio
y espasmos lírico-dramáticos
aunque tal vez sea un espejismo
un paradigma
un eromito
una apariencia de la ausencia
una entelequia inexistente
las trenzas náyades de Ofelia
o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable
una despótica materia
el paraíso hecho carne
una perdiz a la crema.

Oliverio Girondo.

Aparición urbana

¿Surgió de bajo tierra?
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.
Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.

Oliverio Girondo

Ella está por embarcar,
quizás consiga un pasaje en la borda.
Ella está por despegar
ella se va.
Ella viaja sin pagar
el viejo truco de andar por la sombra.
Ella baila sobre el mar
ella se va.
Pasajera en trance
pasajera en tránsito perpetuo
Pasajera en trance
transitando los lugares ciertos.
Un amor real, es cómo dormir y estar despierto
Un amor real es como vivir en aeropuerto.

Spaghetti Del Rock

Pistones de un curioso motor de humanidad
resortes viejos de este amor que va.
Memoria hostil de un tiempo de paz sin paz.
Narices frías de una noche atrás.

Besos por celular
las momias de este amor
piden el actor de lo que fui.

Pantalla de la muerte y de la canción,
proyectos de un nuevo spaghetti del rock.
Cíclope de cristal devora ambición,
vomita modelos de ficción.

Remontar el barrilete en esta tempestad
sólo hará entender que ayer no es hoy
que hoy es hoy y que no soy actor de lo que fui.

Quedo desparramada entre las sábanas, por el piso

salpicada por las paredes, arañando las ventanas,

cuando te vas y dejas la puerta abierta

y mi alma descalza se quita la verguenza

y corre, desnuda, para traerte a la cama otra vez.

No llores, alma mía,

ya volverás a mí,

como todos los días,

como todas las noches,

oigo el sonido de un campanario cerca...

De pronto el café es menos amargo,

y la lágrima es más secreta.

Aguarda, corazón mío

si ya tienes el suyo

a la par de tus latidos,

si él se va y te eleva

con sus manos y en sus rizos,

si cuando me desnuda

te sostiene sin dudarlo.

Ya no te vayas, quédate

a vivir conmigo,

a morir conmigo,

a desmenuzarme hasta el hartazgo,

a recrear días y noches,

en sucesión, en detrimento...

ave azul de las mañanas

que doblega mis sentidos

Lucifernia duerme en tus brazos

y se ríe de tus caricias

adorándote a viva voz

gritándote hasta que duela

que revive en el amor

con el que la atraviesas

Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...

- Naranjo en flor.

"El veneno en dosis adecuadas es medicina, la medicina en dosis exageradas es veneno... todo es cuestión de dosis"

"- ¿Y esto?

- Es mi pueblo

-¿Naciste ahí...?

- No, ahí pienso morir..."

"Hay que mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad..."

"mientras Buenos Aires siga teniendo en cada esquina los helados más ricos del mundo, la esperanza todavía no se perdió..."

caminamos por las calles adentradas del suburbio

calles intoxicadas por dilemas de antaño,

sujetando (enredándose las manos) las semillas del diente de león,

arañando (dime si no) las paredes del exilio.

El aroma a forastero que emanas

es el hedor de los prisioneros

(rotas las cadenas, la serenidad del entierro)

piloteamos los milagros de la entrega sin-pre-condiciones

y casi nos quemamos las pestañas de tanto mirar al sol

las manchas del pasado quebrantando la razón

la fotografía estereoscópica del futuro, y qué se yo

y qué se yo de lo que sigue,

si caminamos juntos no hay más camino

no hay más camino, solo dos,

sólo uno, uno más uno,

y el exilio es el pasaje oscurantista hacia la luz.

Eterno resplandor de una mente sin recuerdos...

"Cada plegaria aceptada...

Cada deseo renunciado..."

Alex Pope.

Inténtalo, bórrame. Erase and rewind, just change your mind. Pero si de este mundo me quitas, apareceré en el otro. Desde aquél otro volveré a penetrar en tu mundo, sí, éste mismo, éste que puede ser el otro también. Y mientras mi espíritu emborrachado por los vicios de tu olvido marchite mi esperanza, acabarás por venir a buscarme. Y ni tú ni yo recordaremos que desde aquella mañana, decidimos hacer una tregua con el destino. No existe el destino, simplemente hacemos elecciones. Bórrame, olvídate de mí. Hazlo y me encontrarás servido en el café de la mañana, siendo el soluto de cada infusión, hecho molécula del agua que bebes y sudando en tu cuerpo tu propia desesperación. Bórrame de este mundo, acabaré por despertar en tu corazón.

Pueden venir con sus bombas

pueden seguir con sus normas

pero amor..

yo puedo resistir.

Pueden quemar nuestra historia

pueden quebrar la memoria

pero, amor... yo puedo resistir.

porque la verdad no depende de un hombre,

porque somos mas,

que las letras de un nombre

Puedes correr la mirada, puedes seguir resignada, pero yo, yo puedo resistir

porque la verdad no depende de un hombre,

porque somos mas,

que las letras de un nombre

Pueden venir con sus bombas

pueden seguir con sus normas

pero amor..

yo puedo resistir...

Pueden quemar nuestra historia

pueden quebrar la memoria

pero...

amor, yo puedo resistir.

Viva la revolution

Es café con leche todas las mañanas
Y de ahí el perro salir a pasear
Es bancarse el transito pesado
Antes de poder llegar a trabajar.
Todos los días es la misma historia:
Del trabajo a casa una vez más.
Todas las noches ves las mismas caras,
La misma mierda en el mismo canal.

Una ves fuiste un chico rebelde,
Ahora te dices a ti mismo que eso ya pasó.
No dejarás que te encasillen
En el sistema que siempre te atrapó.
En los bares y en las marchas,
En reuniones anarquistas fuera de sector,
Siempre fuiste el primero
Que levantó la mano y gritó:
Viva la revolution, viva la revolución

Viva la revolution, larga vida a la revolución.
Tu tuviste un póster del Che Guevara
Y varios libros de Marx, otra revolución.
Te conseguiste un peinado nuevo
Para tirar abajo lo que nunca te gustó.
Te vestiste para la batalla
Como un soldado de Babylón
Y cuando empezaste a luchar
Supiste que era lo mejor.
Siempre luchaste por la libertad
Y le das gracias a Dios que sos un ganador.

desde tu chalet en los suburbios

Siempre estás listo para la diversión.

Oíste ruidos, la otra noche en la cama,

Bajaste la escalera y fuiste a ver el hall.

Toda la casa estaba gaffiteada

Decía VIVA LA REVOLUCION.

De pronto, mi alma se despojó de prendas y se arrojó a la calle para mojarse con las estocadas finas y agudas que desprendía el Cielo. Casi se ahoga, no en el agua, sino en el aire. Inmersa en un sinfín de moléculas, era el oxígeno el faltante. Pero qué bien se sentía, sofocar los hálitos en tan fatídico arrebato.
¿Por qué dormir en aquella noche lluviosa? Hacía tiempo que no conseguía hacerlo, y ahora que finalmente llovía podía mojarse hasta el hartazgo. Necesitaba sentir que se desarmaba entre las sustancias, que poco a poco dejaba de existir y comenzaba a ser, o al revés, o quizás nada, o tal vez sea solo una paranoia pasajera la que me levanta a las tres de la mañana de mi lecho para escribir lo sola que me siento y lo sórdida de esta soledad, que mi alma quiere sacudir.
Mi alma se llueve, humedecida desde adentro, calando con frialdad en las hendiduras de la pleura, casi se respira el vidrio molido en los miserables suspiros nerviosos entre mudanza y mudanza.
Objetos y objetos y objetos y objetos… ¿Hasta cuándo continuarán desfilando? ¿Hasta cuándo seguirán sucediéndose los significados mientras sólo hay uno al que me quiero aferrar, al que me quiero fusionar, morir con él y renacer?
Que por favor me sirvan un tango mezclado con el café más amargo y con el humo del cigarrillo que no me interesa fumar. Que se siente algún alma desvaída en la silla en la que pretendo hallar algún compañero para dialogar esta noche que poco a poco se consume hasta deshacerse (no sin rencores) en un temprano amanecer. Pero está tan gris, hace tanto viento, peca tanto el frío, y llueve tan bonito y ruin… Zaparrastrosamente quiero desmenuzarme en el agua, me dan miedo los lobos del campo lindante que se me puedan aparecer para arrancarme lo poco que me queda de orgullo y dignidad. Me duelen las piernas, me duelen como duele la cabeza en su afán de insolación. La sangre que desfila por mis venas se ha tornado azul, o se ha secado como se diseca una flor en un cementerio. ¿Por qué tan gris, por qué tan lejana y barroca como Olympia o como Leda o como avispas pululando antes del toque de queda?
Y aún así, rodeada de nervios, sin estribos, estupefacta, temerosa, buscandome entre la prosa de Pizarnik y los laberintos de Auster, sigo creyendo en las miradas grandes y en las vías de tren que nos tiende Delvaux en esas ciudades industriales que nos destruyeron el amor.
¿Será posible que por una vez desee un Universo enteramente perfecto y unificado sin pecadores ni traidores ni sinsabores ni puritanos? Aléjenme de todo, permítanme una costa, al Sur blanco y desolado, entre montañas y un hotel tranquilo, con noches en vela convertida en argamasa para que un artista me modelara en su cama (en su mano reside el delgado trazo de mi contorno). Podría resistir, la clave está en que duele mucho.
Sigue lloviendo, ahora con más fuerza, mi alma se tornó aguachenta, se llueve, se desmembró, se pierde, se apelmaza con la vorágine de barro, humedad, secretos, amanecer, gris… Se angustió tanto mi cuerpo que cayó muy fuerte de bruces y se rompió en mil pedazos. Ahora mi alma es libre y nadie la molesta, ahora se llueve (hará falta que él le dibuje un nuevo cuerpo, sólo en esos permanece)