Llora el alma,
los recuerdos son
como las ramas
que en días de lluvia
golpean las ventanas
de mi habitación.

Pero ríe sofocada
cuando sale el sol,
se secan las últimas gotas,
no duelen los cristales
de la copa que se rompió


ayer.


Y hoy.
Estoy acá
lejos
pero más
cerca
de mi.



N.

Dandelion Surrealista V- Le Pont de Bélle Vistá

(En el tren. Vagón norrutinario, vagón o como sea que se llame ese "coso". Sonreíste aquella vez, por el mensaje, y nuestro encuentro ilegal. "Cosificás todo, mi amor" evocaste hoy. No es culpa mía, decíselo a las Ciencias exactas en el siglo XV. Allí estabas. Enfrente mío, tu rostro imperial, y vos sabés toda esa serie de cataclismos que demoro en pensar para más tarde explicarte con aletargada ensoñación. L amourese, vos entendés. Si no entendieras vos...)

Mirás a lo lejos,

qué bonito forastero perdido en su nación digo yo...

En tus ojos se desdibuja la realidad, pero reaparece entre girones grises y fotografías. Reaparece tamizada por la ideología y por el sentimiento. Yo veo una lágrima roja, pero también veo a un corazón elevado en tus puños. Allí está. La pradera verde amarronada en la que me gusta sentir que corro. Eso que se llama Libertad, está ahí, en el reflejo de tus ojos, rúbrica del alma, lo he pensado ayer mientras te miraba y lo sentí hoy cuando desperté. Estás acá, corazón, donde latís y suministrás vida.


Bajamos.
Norru Tina. A contra mano de La Gran Costumbre.Ahí donde los andamios no alcanzaron a tenderse, en esa tierra sin deforestar, con sombras de luz y luz de sombras.

Tomados de la mano.
Suelo correr para arrastrarte un poco. Run baby Run. Mamá dice que aprendí primero a correr y luego a caminar.

Me gusta sentir que te guío, que te llevo. Aunque sea yo la niña prendida de vos, todo el tiempo.

El tipo, el mecánico, que nos miraba pasar. La mujer del perro versión pocket, con cara de best seller, con pesadillas de bayaspirinas empaquetadas en novela de las tres. Me sonreí porque me da gracia lo que a veces decís, esa vision del mundo que tenemos, ese idioma que no se aprende en academia...

Es decir, la calle vacía, el empedrado hecho historieta, y la autopista, y el puentecito...

Pero no nos detuvimos allí, eso después, tiempo al tiempo, eso se hizo al hacerse. Caminamos hacia mi casa, dejé las cosas y volví a salir. "mirá si Natalia no vuelve" "ay, por favor, mamá, mirá si no va a volver...". Y nos sentamos en la vereda de la esquina, entre quince minutos y mis piernas junto a las tuyas, un breve repaso de lo que nos supone allí.

- Mi mamá siempre espera que en las competencias, yo salga primera.
- Sí, mi mamá es igual.
- Tiene todos mis "diplomitas" y esas pelotudeces. Pero las madres son así. Orgullosas.

Como para no estarlo. Si yo fuese tu madre, mi ego también me contaría anécdotas. Lo copado es que soy tu novia, por ende, lo hace.

Caminamos, volamos, de la mano. "¿Y quien no tiene un amor? ¿Y quien no goza entre amapolas? " Dandeliones surrealistas que voy soplando desde los labios, amor, quiero llegar a vos. A veces te me tornás tan inalcanzable como el mismo Cielo, y yo abro mis manos, y quiero tocarte, arañarte al menos (te dejé algunas marcas). Te amo. No diference between us. Lo difícil es hermoso y lo hermoso es difícil. Corrí un poco, me alcanzaste. Una vez corporizamos la lucha de clases, me gusta que mi cuerpo sea siempre el escenario, y que el tuyo sea todos los actores a interpretar. Vitupera los Dioses de este avatar interestelar. Charly, Charly...Viento y sol de verano en una tarde y Agosto. Ah, entendé? Cosas así.

Las escaleras semi rojizas. Jurisdicción federal, me explicaste. Las vías del tren, los andamios, la estación, la autopista. Subimos mientras tocaban bocina y se nos caían las carcajadas haciendo ruidos en los escalones mientras llegábamos a la cima. Allá arriba ya habíamos estado, la noche anterior a la anterior noche. Porque habíamos perseguido la luna, G, la perseguimos, estaba detrás de los pinos, estaba en ese horizonte donde recordamos a Galeano y a las utopías. Qué bien se ve, es un urbanismo de atril, un retazo propio de atelier de barrio.

Tres de la tarde. Quizás más o menos. Da lo mismo, no existe el tiempo. En ese lugar nos quedamos mirando hacia abajo, y los autos pasaban, y todo se movía, pero nosotros podíamos quedarnos quietos, en esa suerte de centralidad inveterada (inveterada, así como decís vos) en esa suerte de maldición sonsacada en los labios de algún viejo emperador que suspiró con un provenir posmoderno, creo que allí nos imaginaron a nosotros, en ese paisaje de generación insurrecta, que camina entre zombies no menos despiertos, pero que no agacha la cabeza. Ahí estamos, bebé, ahí nos vemos y hacia allá vamos. El pelo suelto y me lo despeinaba el viento, vos me sostenías de atrás y me daba miedo que me acercaras tanto a la barandita del puentecito, me daba vértigo "es hora de superar miedos" y te reiste. Mi mayor miedo no es caerme, es que te vayas. No te vayas, mon amour.

Después nos sentamos, y mis piernas, y tus manos, y no había nadie, y los pensamientos... Tocame, corazón, tocame, me encanta que lo hagas. Yo vuelo en tus manos, hago el amor con tus deseos, me encuentro soñando despierta con cada una de tus sugerentes sonrisas, miradas, besos...

Escribí un "Viva la Revolución" escribiste un "Te amo, N. G." Yo creo que lo más importante quedó inscripto en el cemento de nuestro pont de Bélle Vistá. Qué peculiar que sos para los chistes precisos. Me encantó ese nombre, como parafrasenado al de Julito en Rayuela. Es decir, a Francia de Luna de Miel, a Cuba cuando nos recibimos, al interior durante la carrera. Me encanta. Quiero eso, quiero Gabo, quiero tu cama y tu habitación.

Adonde sea que vamos sembramos un recuerdo, es genial eso, nos hemos tornado memorables. Y esto lo digo con un orgullo que raya en la arrogancia. Como en el Modelo Legislativo, todos hablaban al decir de senadores, y vos te parabas con el micrófono en la mano... El tiempo se paraba, yo sonreía... "Sí, es mi novio"

Qué nena tonta soy. Y vaya si seré laberíntica. Pero en nuestro Pont de Bélle Vistá encontramos una vez más nuestro lugar en el mundo. Adonde vayamos juntos tenemos un hogar. Mi hogar está en tus manos. Tenés ahí la esperanza,la guía, la posibilidad, el ansia, la verdad, que yo busco y que a veces se me escapa o me explota en el cuerpo tornándome cenizas... Te basta un segundo, mirarme y hacer que resurja como el féniz de las mismas cenizas que son ahora dientes de león, y los cuerpos en cada semillad del dandelión, dispersando esperanza cuando los soplo en tus cabellos.

Volví a casa y sentí que el mundo era más bello. Leí a Platón y descubrí esa frase "Lo Hermoso es Difícil" ¿Cuándo fue fácil? ¿Cuándo lo quisimos así?

Te llamé. Mañana te veo. Que te amo más. A las tres, Martin Coronado. Digo, Norru Tina. Vos sabés que nos encontramos siempre ahí.

La pieza era la de mi antigua casa, la cama rosa, un hospital inventado. Recostada. Sábanas blancas. La voz de mi madre. Te sabía a mi lado, tu boca junto a mi oído. Me sostenías el rostro. Estabamos juntos. Respiraba agitada y tenía algo de miedo.
De pronto, allí estaba. Ese cuerpecito pequeño. Era una bebé preciosa. Pelo negro y ensortijado. Ojitos como lucecitas, como luciérnagas ("viste que no hay más bichitos de luz, G?" "Es verdad... y tampoco hay grillos" "Pero, en serio, no hay más bichitos..." "No, no hay... Es una lástima" "Sí, pero en serio..." ) Preciosa. Y estaba tan feliz. Y la tenía en mis brazos. A su vez, vos me tenías en los tuyos.
- ¿Cómo le ponemos, Amor?
- Paloma.

Paloma. Porque va a ser Libre. Porque va a ser ella misma. Como su madre, como su padre, pero ella misma.

De los lagrimales me caía la emoción. Cosas que pasan. En fin.





(Vos. Yo. Conversación platónicamente hermosa. Parados en ese asiento de plaza. Atardecía. Anochechía. Nosotros estabamos ahí. Nosotros. Vos. Yo.)

Me había sentido mareada, habíamos cruzado un par de cuadras, el baño de Bonafide, la mujer insulsa de inventada preocupación "¿Te sentís bien?" los ojos como separados del rostro, las manos como en ademán de recomendación. Y no, mina, estoy casi desmayada. "Me mandaron a preguntarte si estabas bien..." Sí, lo estoy, mil gracias, ya salgo.

Respirar. Viajar en tren se asemeja a respirar. Con la ventana abierta, y el paisaje desfilandote en los ojos.

Bajo en Norru Tina una vez más. Avisté a la señora enfrente de mi asiento sosegándose en un mensaje de texto con el celular. Me topé con el pibe que deja las tarjetitas por monedas. Yo le dejaría un sueño entre sus manos, lástima que el siglo XV y la cosificación del conocimiento. Basta de pesadillas de living room, Tucumán arde todavía.

Ahí estás. Hello, Stranger. Bonjour, G. Amore mío. De pronto, el alma deforestada se transforma en agua fresca que acaricia acantilados donde parecen culminar los abismos.

- ¿Qué estás leyendo?

Me aproximo y te hablo al oído. Te gusta tanto lo que también me encanta a mí. Nos tomamos de la mano. Caminamos y yo te explico que pun y que pan, que beno uno y beno dos, que beno esta bien ti vos detis, que cómo te fue y que te amo y te tengo que abrazar.

por favor, amor, jamás te vayas de mí.

Y caminamos. Te hablé de mamá y de que estaba feliz. Aclaré las cosas con ella. Ella entendió. Yo entendí. Yo te sé mío y me sé tuya desde el mismo momento en que te vi.


Esto de escribir se convirtió en escribirte. Esto de amar, de pronto fue amarte. Cómo odio pisar cristales, porque son bellos pero lastiman, hacen salpicar sangre y cubrir de hastío al placer mundano. Duelen un poco las alas cuando se acostumbraron a estar escondidas. Duele y es brutal el encuentro de los ojos y de la luz, lo explicó Platón en sus alegorías. Pero lo difícil es hermoso. Lo hermoso es difícil. Estamos juntos.



No me importa si te vas diez días, carajo, vos y yo seguimos en el pont de belle vistá. Ahí te veo cuando vuelvas.





N.

Da pena verte desparramada
en las calles sin asfalto,
bañada en despedidas de balcón.

Sécate las lágrimas, niña,
la noche es para reír,
que no se te resquebraje el alma por la ira

(sabemos que no te saludó al partir)

Engendro, bonito
mezcla rara
de Kafka y Rousseau

basta de escribir,
ponete a bailar hoy.

Basta, nena.


N.

"...¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?..."

Alejandra Pizarnik.


Corro, respiro, me alejo de la estación y la gente mira atenta a la espera de otro tren. Nadie se lanza a las vías, porque ellos no saben que el tren no llegará jamás. Las estaciones se suceden, ellas vienen a nosotros y no al revés. Entonces, señalan y exclaman ¡Allí va otra insurrecta, de corazón en vilo, allí despierta una hecatombe, que alguien la guíe porque se ha perdido!. El rostro de la gente, desde cuándo no es reflejo... ¿Reflejo, he dicho? Nada más lejano que eso. La esencia está en las voces, en las palabras. De repente no, de repente la verdad está más lejos. El abismo resulta insalvable y basta una lágrima... Una lágrima que destiñe todo ademán instrumentado.

Entonces entiendo. Eso supone vivir.




N.

Eternité

(... Fotografía: Man Ray...)

Ese instante, congelado,
recorte del mundo empapelado
con la publicidad del abismo
que despierta del letargo
en el que parece sumido.

Allí estás,
Oh,
ángel nervo,
ángel mío,

abre tus alas, no te quedes dormido,
enfunda la espada, lucha conmigo.

( La victoria más dulce, es la que se sabe inminente
en el silencio, entre el espacio inerte,
y si el puente fue de mentira
no fue mentira que lo cruzamos.)


N.

Te ansío
te pido
te entrego
lo que soy

Te pido que me hagas el amor
y que te olvides de pedir perdon

Te busco
te sueño
te concedo
las victorias

Te sueño mientras me sostenés rota
y me arreglás con un verso de cartón

Te amo
te tengo

Te amo.


N

Todo lo que quiero es tenerte. Tenerte equivale a pensarte, desearte, sentirte, amarte, extrañarte, evocarte. Tenerte implica formar parte de vos y configurar en mi yo parte del tuyo. Abarcar tu identidad con la mía, no hay mecanismo mas efectivo para redescubrirme. Para ser feliz.




n.

Dandelion Surrealista IV - Duelo

Me levanté de la cama, y estaba N. Maldita N ¿Por qué aquí? ¿Por qué ahora?. No te basta con escupir verdades y mentiras en mis hojas. Venís y te plantás, y que Cortazar y que Giorgio Di Chirico. Vestida de nada, con botas y rouge.

- Hola, linda
- Hola, Tonta
- ¿Por qué tonta?
- ¿Por qué linda?

Y la miré directo a los ojos. Ojos marrones pseudo oscuros. Cabello negro. Me recordó a un caballo. Un caballo galopando en la inmensidad de una pradera. Azabache y de sangre roja.

(...)


N

Se me enreda la boca en el milagro de palabras que evocás en mi cabeza

Bajo del tren
te tengo delante

Con eso basta.


N.

De pronto me encontré buscándote entre líneas,
figurándote en cada escrito,
escondido detrás de la sombra que deja una letra
cuando aparca junto a la otra.


Miré bien, en esa cosa rara que me brotó del ojo,
eras vos colgado de mi lagrimal,
te encontré, pícaro! ahora hasta te escondes en mi propia Soledad
y palpas tautológicamente cada hebra de mi verdad

Vaya que te has inmiscuido
en mis delirios de balcón,
en mis locuras de entremés.

Y si aún allí estás, es porque soy solamente todo lo que ves.


N.

- Tarde o temprano, lo que uno siente - si se lo guarda- sale y estalla (como erupción de volcán)
- Sí. Yo sabía que esto iba a suceder.
- Fue genial que se diera así.
- Sí, claro que sí, lo mejor.
- ¿Y qué te aqueja?
- Nada. Absolutamente nada. Más allá de lo que digan, yo siempre tuve gente en contra (eso no me jode). Es justamente eso: Estoy feliz. Esto es real. No lo puedo creer.

Botas locas

"Los intolerantes no entendieron nada, ellos decían Guerra... Yo decía No, gracias! "
(si ellos son la Patria... yo soy extranjero)


Si todos juntos tomamos la idea

Que la libertad no es una pelea
Se cambiarían todos los papeles

Y estarían vacíos muchos más cuarteles




S.G.

G me ama. Y mucho.



N.

Dandelion Surrealista III - Rotura en la pantimedia

(Toda la noche juntos. Qué bien se sentía eso. Frío nocturno, la piel cálida, amigos dispersados, un colectivo, pequeño sueño compungido cayéndoseme de los ojos. Sostenida entre sus manos. Norru Tina y un par más salteadas. Las estaciones se sucedían sin que nos importara demasiado. Otro colectivo y luego caminar de la mano, y luego correr. ¡Corré, corré!. Sofocada estaba, anonadada estaba, y estábamos. Estábamos -¿No es eso todo lo que importa?- juntos.Y Estamos.)






Cuando salimos del boliche caminamos de la mano, y yo miro en tus ojos donde hay praderas y kilómetros de atardeceres en bicicletas aladas y tickets de metro guardados. Cuando íbamos caminando en medio de una pronta madrugada, no sentía el frío que hacía helar los poros de cualquiera, porque teniéndote de la mano pareciera como si ninguna otra sensación pudiese competir con aquella. Tamaña demostración de enamoramiento cuando hasta el estupor encubre a los sentidos. Sin embargo no los ha entorpecido, exceptuando momentos, los ha despertado. Aquello que no se siente con el alma, no merece ser sentido. El frío lo siento con la térmica de la dermis, pero con el alma siento tu mano, enlazada con la mía, mano de verad, mano pícara-hábil-amorosa que me desnudaría tiempo después en tu cama.

Cuando salimos del boliche caminamos de la mano, y yo miro directo a tus ojos porque son reflejo directo de lo que se respira de vos. En ese aire yo no me ahogo, yo me encuentro, entonces ¡Oh, calamidad! ya no me molesta el resto. El mundo gira y gira cual satélite cubierto de alguna sarta de mentiras que nadie llegó a descubrir. Pero en mi absurdo yo dibujo una sonrisa, porque de pronto ya no tengo prisa, si corremos lo hacemos juntos y en medio de una calle que nos enardece el corazón.

Cuando salimos del boliche caminamos de la mano.
Nos despedimos de los amigos. De las lucecitas de neón que se corren como cortinas cuando me acuerdo de las risas y los celos de la noche...
Transitorias nimiedades que son palacios para mis recuerdos, y que me encantan como me encanta encontrarte entre cada paredón.

Cruzamos y la vereda, la vereda y a cruzar.
La parada de colectivo,
y el idioma "piola"
y el subir y bajar.
La foto de Pino Peroncho y
las parodias de tus chistes y
tus explicaciones y
tantos "y"
que padezco polisíndeton en cada enunciación de memorias sinestésicas.

Dos colectivos y la calle. Sólo un par de cuadras, mi amor y haber si te acordás sola de cómo llegar me dijiste. Corriendo, corriendo. Era divertido. Botas y piernas largas no siempre son buena combinación cuando uno mete carrera cuasi difamando la quietud de la noche. Pero qué lindo es tenerte ahí, en mi mano, tenerte ahí, conmigo.

Llegamos, moin aime !

Despacio a abrir la puerta. Que duermen los viejos, que no suene tan fuerte el latido insurrecto del corazón rojo -no en ese instante pero ¿qué más inevitable?-. Entrar a tu pieza, encontrar Rayuela, releer cuando La Maga habla de Ossip y de La Odessa (ya llegarás a ese capítulo y por fin verás los celos de Oliveira)

Recostada en tu cama, mientras ibas y venías, pero para mí nunca te ibas -porque cuando estás cerca, yo lo siento permanentemente- y cuando estás lejos te siento como si mi lama se hubiese mudado a dónde fuese que tu pago se estableciera.

Que me saco las botas, que me miro el delineador corrido en el espejo y recuerdo cómo me gusta bailar delante tuyo. Volvés y acomodás el colchón, cerrás un poco más la puerta de la habitación, y ya te tengo aquí-cerquita-alladomío-norrutina-nocostumbre-revolucion-amordemivida.



Y ya debajo de las sábanas en un mundo diferente. Es un mundo nuestro de tan propio de cada uno de los que integran esta Libertad Cadena. Una de las razones por las cuales podría pasar incontables horas de acuerdo a esa entelequia denominada tiempo bajo tus sábanas, es porque es el mejor escape -y el más directo- a ese mundo sólo nuestro, al que nadie entró antes ni jamás.




Cuando amarnos es un juego, es una verdad, es una ley, es una necesidad, un deseo, un cavilar, una certeza, tantas "una" -como dos, tres, como cuatro, ochenta y dos- tantas más... Todo lo que me importa es estar ahí y ser aquello que vos sos.
Nada es más surreal que debatirme entre tu cuerpo y el mío, a tal punto de que ya no puedo más que pertenecer más a tu ser que al mío, sin alienar mi identidad, en las más bella y armónica de las sintonías. Yo sé que eso es amar.




Dormir uno junto al otro y descubrir toda esa serie de delirios accidentales que me transportan en un viaje de salvajes dandeliones volando en medio de mariposas multicolor. A veces abrís un ojo, y yo secretamente sospecho que con él me vigilás. También movés tus manos, secretamente intuyo que me persiguen para apresarme. Fácilmente nos encontramos presos de la Libertad más hermosa, corporizando la lucha de clases, la Revolución y la Resistencia están vívidas y rojas donde esté encendida la pasión del amor que tenemos.

De pronto, mediodía, y ya la claridad se hace notar a través de las hendijas de la persiana. Escuché la voz de Pina y los ademanes sonoros de Juan. Pero por más que intenté despertarte es sumamente difícil trasladarte de tu fantasía onírica a nuestra fantasía realidad. Y yo que me hago decir pasajera en trance, vos parecías naufragar en aras de una dulce ensoñación.

De pronto, despertaste, me abrazaste y emitiste un par de frases divertidas y chistosas. Qué genial que ni bien despertás lo primero que hacés es una broma. Esa manera de interpretar al mundo, entre dialéctica de Kierkegaard y tomatazo de bolsillo. Y te abrazo como para decirte que me escapé de tu sueño y llegué sólo para hacerte feliz.

Hablamos y hablamos. Hablamos y Hablamos. Decimos y decimos y recorremos todo lo que parecía absimalmente insalvable en kilómetros de tiempo inefable y excusas algorítmicas de prejuciios en gentilicio. Sin embargo, ahí estamos: juntos, felices. No lo imaginé, ni vos. Ni vos ni yo, pero juntos sólo puede ser una Victoria.


- Se me rompió la media.
- ¿dónde?
- Dame el dedo, así te muestro... Igual es apenitas.
- A ver...
- Acá, ves?
- Ahhhhahhh...


Y emitiste un sonido que nos divirtió por tanto rato. Una rotura en la pantimedia y nosotros un circo de amantes con los corazones levantados. Si tuviese que sangrar hasta disecarme entre tus manos, lo haría hasta contenta de exhalar un último hálito por la verdad de tu ser.



N.

No te sirve vivir, muñeca
con ídolos colgados de las muñecas
ocultando marcas de dolor.

No te sirve consentir, nubecita negra
las miradas que te siguen,
cuando no es posible conciliar a las que te miran.

No es posible, mujercita rota
volar sin estrellarse antes.


N.

Dandelion Surrealista II - La Mujer Rota

- Man ray-

Un par de pasos saltando los pedazos de botellas rotas, el vino manchando la alfombra, la radio y esa musiquita que no colaboraba con la atmósfera reinante. -Quién dijo que uno era lo que reflejaba el espejo-. Qué perfidia la mirada de los ojos de la gente, qué perfidia el reflejo. Inocente y perversa ¿Quién lo hubiese dicho? En mero ejercicio del arte de la escritura automática, edificio y mentira de su propio existir.




Se miró al espejo luego de haber oído y sentido y sangrado las palabras de aquellas tres personas. De pronto tuvo sentido el entero historial de su vida. Todos los honores eran una verdadera mierda, falsa creencia de quién era en el mundo. Logros, metas, sueños, frases. Francés, francés, francés (y por qué no aprender a hablar primero el idioma de la buena gente, pendeja).
Se fue desvistiendo y entendió que lo único de bueno que había en ese cuerpo eran las gambas, y ni siquiera. Locura morocha, ¿de qué te sirve ser la musa de Man Ray si no sos capaz de ser sincera ni con tu madre?

Se tomó de nuevo el tren, ese tren pasa siempre, y ya no le preguntó a nadie si era o no feliz.
Pero allí estaba, la misma mujer de sombrero, Madame Lamort -a quien no conocía- y puesto que era lo que no, ella fue quien preguntó:

- Señorita ¿Usted es infeliz?
Comenzó por la versión negativa del interrogante, esa suerte de actitud indiscreta de repente le molestó.
- Pregunteme si soy feliz, no comience por negar la estructura.
- Negar la estructura, de eso se trata.
- Manga de necios.
- Usted lo ha dicho.

Lo peor era eso. La señorita no era infeliz. Era feliz. Feliz con la miseria cayéndosele entre las manos, escurriéndosele entre las piernas, violando su moral y escupiendo en la cara de los demás un delirio de superioridad manifiesta. Pour your misery down on me, baby...

"Im only happy when it rains...
Im only happy when its complicated...
And why feel so good to feel so hated?
Im only happy when it rains...
Im only listen to the sad sad songs...
And im so happy when the world is wrong...
Im only happy when it rains...


Pour your misery down "




"Siempre fuiste una mierda puertas adentro, esperaba que al menos puertas afuera lo disimularas mejor"



N.




I'm only happy when it rains
I'm only happy when it's complicated
And though I know you can't appreciate it
I'm only happy when it rains

You know I love it when the news is bad
And why it feels so good to feel so sad
I'm only happy when it rains

Pour your misery down, pour your misery down on me
Pour your misery down, pour your misery down on me

I'm only happy when it rains
I feel good when things are going wrong
I only listen to the sad, sad songs
I'm only happy when it rains

I only smile in the dark
My only comfort is the night gone black
I didn't accidentally tell you that
I'm only happy when it rains

You'll get the message by the time I'm through
When I complain about me and you
I'm only happy when it rains

Pour your misery down (Pour your misery down)
Pour your misery down on me (Pour your misery down)
Pour your misery down (Pour your misery down)
Pour your misery down on me (Pour your misery down)
Pour your misery down (Pour your misery down)
Pour your misery down on me (Pour your misery down)
Pour your misery down

You can keep me company
As long as you don't care

I'm only happy when it rains
You wanna hear about my new obsession?
I'm riding high upon a deep depression
I'm only happy when it rains (Pour some misery down on me)

I'm only happy when it rains (Pour some misery down on me)
I'm only happy when it rains (Pour some misery down on me)
I'm only happy when it rains (Pour some misery down on me)
I'm only happy when it rains (Pour some misery down on me)





Garbage. Im only happy when it rains.

Adán et Eva, Francis Picabia.

No estoy segura de cómo nos encontramos, quizás siempre estuvimos del mismo lado, y tomamos conciencia de dicha suerte tiempo después. Un despertar de conciencia es siempre una agitación del ser, un humedecerse el alma y estrujarse cual trapo sucio para volver a absorber.
Si te busqué toda la vida, si fue por accidente, si fue mi manera de exhalar lo que siento y respirar lo que pienso, no lo sé... Pero sí sé que es lo mejor que pudo sucederme. Si sé lo que digo que no, sí.
Hay tantas formas de subirse a un tren, de escoger la estación, de bajar del mismo... tantas maneras diferentes de enfrentar un viaje... Yo tenía mi alma en el exilio, una moral foránea, una conciencia hecha de hastío, y una esperanza prendida de la boca. Llegaste, y la Revolución tuvo sentido, cobró forma la lucha de clases y entendí la Libertad y entendí las Cadenas, entendiste mi existencia mucho antes de que lo hiciese yo. Descifraste mi identidad en un intercambio de palabras. No sos mi espejo, sos vos, yo lo soy, vos lo sos. Somos lo mismo. "En esencia" como me recordás vos.


Mi verdad dice que mientras me sostengas en tus manos, el mundo no está perdido.

N.

"Literatura es todo lo demás"

(Saquemos a pasear
a nuestro chien andalou...)

A veces intento convencerme
de que el jazz y la littérature
no son más que escapes
de la propia lejanía

"La Literatura es todo lo demás"
Y nada de enunciar manifiestos,
es simplemente la cordura hecha trizas
cuando lejanía es el humo de cigarrillo
o las noches de Soledad.

Lejanía es entonces un enorme círculo
rodeándome mientras camino,
como imposibilitando que nadie más ingrese
en esta suerte de mandala egoísta
de kábala autoimpuesta.

Salgo a comprar, y estúpido círculo insoslayable,
los demás no me ven ni yo los veo a ellos,
me he convertido en relicario de sueños y deseos.

A veces intento comprender qué clase de vanguardia
es a la que me someto,
entonces me doy cuenta -primero que nada-
que olvidé sacar a pasear al perro
al chien andalou que duerme en el living.

Lejanía es mentira,
tiempo es mentira,
la vida es sátira.


N (las Letras me eligieron pero yo no dije esto)

Viva Le Resistance

Viva Le Resistance
Viva la Revolución
("que no se despierten los caídos
ni las víctimas del dolor")
Hoy el Imperio organiza
un vals de contralor
sobre América Latina
compendio del Odio y del Amor

Viva Le Resistance
Viva La Revolución
("que no revuelvan sus estómagos
los presos de desiertos de insolación")
Hoy en el Norte organizan
el fracaso del Sur
la alienación y la plusvalía
señalaron al traidor

Viva Le Resistance
Viva La Revolución
("que no se tiñan de rojo
los shamanes del emperador")
Hoy las manos unidas
amenazan al halcón
que no dejen de agitar sus alas
las palomas de la liberación

Viva Le Resistance!
Viva La Revolución!




N.

- Escribí sobre algo

- Y algo ¿Qué es?

- Es lo que vos quieras que sea

- Y si no quiero que sea nada

- entonces Algo es Nada

- Pero Nada nunca podrá ser algo

- Yo dije que Algo es Nada, no que Nada sea Algo

- Te equivocás, Algo son las amapolas

- Y la felicidad de los hombres

- Y el viento y Agosto.

"Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres
una mujer desesperada y perpleja
que siente que se está ahogando
y otra que salta a la acción,
como si fuera un escenario,
disimulando sus verdaderas emociones
porque ellas son la debilidad, la impotencia,
la desesperación y presenta al mundo
sólo una sonrisa, ímpetu, curiosidad,
entusiasmo, interés."

El diario de Anais Nin (10 vols. 1966-83)

"Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído. Lo peor es que nada puede contenerme cuando algo se me cae al suelo, ni tampoco vale que lo levante otro porque el maleficio obraría igual. He pasado muchas veces por loco a causa de esto y la verdad es que estoy loco cuando lo hago, cuando me precipito a juntar un lápiz o un trocito de papel que se me han ido de la mano, como la noche del terrón de azúcar en el restaurante de la Rue Scribe".

Julio Cortázar, "Rayuela".

Rayuela

mandala secreta

de acá hasta el cielo

de acá a la tierra

saltando

con pies de tiza

se desdibuja la vida

en la misma vereda

N.

Dandelion Surrealista I

Yo, para todo viaje

siempre sobre la madera

de mi vagón de tercera

voy ligero de equipaje.

ANTONIO MACHADO

(Érase un tiempo y espacio que no es necesario especificar. Que el lector apropie y reubique en sí el mundo que quien escribe entrega en sus hojas. Lo importante es el tren, y la gente, y el piso. En el piso yace una joven, joven de cabello oscuro y ojos demasiado abiertos para ser ojos, demasiado cierto para ser mentira. ¿Qué hace allí? Se preguntan todos. Ella simplemente yace. ¿Qué tendrá esa niña? ¿Estará loca? Y ella simplemente yace. Yace. Yacer, verbo copulativo, a continuación del cual aparece un predicativo subjuntivo obligatorio. Verbo, Acción. Accionar. ¿Acción aceptada o bizarra? ¿Acción buena o mala? No le importa, ella yace. Ella subió al tren y nadie le preguntó si era feliz, si era feliz ese día o si el sol no debería ser violeta.)






-Señora ¿Usted es feliz?
La joven sube al tren en la estación Art Nouveau. Al mejor estilo Madame Lamort, la mujer voltea y contesta:
- ¿Se supone que deba serlo? Decime el kiosco donde venden eso que decís "Felicidad"
- Es un caramelito edulcorado, rico, se puede llevar...
- No, no estoy feliz, pero es culpa de Alejandro, volvió con la noviecita que tenía.
Hizo una mueca de rutina convertida en tic nervioso.
- Ya veo
Ojos cansados, porque pasó la noche llorando. La joven se sentó en el piso, a mitad de pasillo y se puso a cantar:

“E a gente Canta…
E a gente dança…
E a gente nao se cansa…”

El hombre de corbata amarilla de tan verde la miraba. La miraba como queriéndole secuestrar parte de su estética en su mirada. Como queriéndole arrancar la lindura y arrojársela en el cuerpo, como harapos mugrientos, en una suerte de epopeya carnavalesca.
- Me gustan tus piernas. Son como raíces.
El hombre se sienta en el piso junto a la joven. El tren se detiene, estación Chabacano.
- A mí me gusta su corbata. De tan verde es amarilla ¿O debería ser…?
- No, no… Está bien. Es amarilla de tan verde.
- A eso mismo me refería… ¿Conocés a Madame Lamort?
- Sí, a ella.
Señalaron a la señora de Alejandro que volvió con su noviecita.
- Parece triste ¿Es usted feliz?
La señora volteó
- No, Ramiro, Alejandro…
- ¿Qué pasa con ése zártrapa?
Y se rió estrambóticamente, todo el tren volteó a verlo y se dispusieron a escuchar.
La joven volvió a entonar

“You re so beatifull… But you gotta die someday…
Al I want is a little loving… before you pass away…”

- Qué porquería, no puedo prender el cigarillo…
Dice el muchacho de melena ensortijada, con un galoises entre los dedos finos “qué porquería…” repite, mientras Madame Lamort llora.
- Lo copado es que hoy me entregan el título
Dice la chica de tapado celeste
- Me entregan el título y estarán allí todos. Anabella y Diego van a la ceremonia.
La joven la miraba y seguía entonando jazz… Oh, Jazz me blues…
La joven le sonrió a la chica de tapado celeste
- Sé exactamente lo que significa.
Y se miraron de manera cómplice.
Llegó la estación Gran Costumbre, todos se levantaron y corrieron apretándose los unos contra otros para poder salir. La joven se puso a llorar, no podía ser que hubiesen llegado tan rápido. Al bajar del tren volteó, y éste ya no estaba.
Pero entre la gente y la nada un hombre sentado se levantó al verla. Con ojo avizor la desvistió y la envolvió con las sábanas del saludo del amor perdido.
- “qué linda que sos mi cielo color dandelión surrealista decorado con estrellas que son y no son estrellas y donde los relojes se derriten y cuando chocan contra el piso hacen "¡plaj!" tal como si fuesen agua, y vos sos mi esencia, sos mi espejo transgresor capaz de ser transgredido, mi estrella roja, que nunca se apaga, mi amor encandescente, mi amor eterno, eterna culpable de mi única y más sincera felicidad”
Volando lejos o cerca, volando con él.
La joven sonrió.
- ¿Te tomaste el tren para llegar?
- No, el tren me tomó para llegar aquí.



….

N.

- mamá, te tendría que haber explicado todo esto antes...
- Sí, la verdad que sí, siempre lo mismo vos...
- P e r d o n . . .
-No, no te perdono, no. Te dormís vos, te dormís en todo. Te quedás como soñando, y de repente hacés que todos sueñen con vos. para cuando te despertás, los demás todavía s i g u e n d u r m i e nd o .
- ¿Soy mala, mamá?
- Mala no... Perversa.
- O t r a m á s c o n s e r p e r v e r s a...
- Sos más inocente de lo que creés, sos una nena todavía, pero pensás como mujer...
- Bueno, siento ser así....
- Y sos bastante ingrata.!

Café sin terminar,
almohada húmeda,
amaneciendo y una botella de ginebra
se deja rodar

corazón destilado
papel tornasol ácido
se ha vuelto pecado
ir por la calle y preguntar

"disculpe ¿Es usted feliz?"
¡Vaya despojo de humanidad!
¡Vaya calambre a la austeridad!
¡Vaya conflicto a la intersubjetividad!

...


N.

Mario Benedetti: "Buenos Dias, Gabriel"

Tres poetas en uno / semillero
de tantos más / tu ánima insumisa
se topó con la muerte y su pesquisa
y la puso a cuidar tu invernadero
especialista en empezar de cero
detonaste la bomba de la risa
sin dios sin espejismos y sin prisa
perro viejo / filósofo / ingeniero

fiel a tu gente / a amparo / ya ti mismo
a pesar de tus ráfagas de triste
te encaraste jovial con el abismo

hombre en medio del mundo y hombre a solas
junto al mar fuiste humilde y escribiste
simplemente / las olas son las olas.

Compañera

en esa otredad de la que hablás y referís tan bien...

usted sabe

es que yo me veo y soy libre

puede contar

en vos.

conmigo

vos,

no hasta dos

con todos tus espejos rotos.

o hasta diez

vos,

sino contar

con todas tus canciones

conmigo

colgandote de los bolsillos...

si alguna vez

y tristezas

advierte

y asombro

que la miro a los ojos

y sueños

y una veta de amor

estallandote en los ojos

reconoce en los míos

en la boca

no alerte sus fusiles

esperando ser oidos

ni piense qué delirio

exhalados

a pesar de la veta

y respirados

o tal vez porque existe

como bocanadas

usted puede contar

de libertad...

conmigo

Vos,

si otras veces

que siempre estuviste alli

me encuentra

y ahora

huraño sin motivo

estás mas acá

no piense qué flojera

A vos

igual puede contar

te amo

N.

conmigo


pero hagamos un trato

yo quisiera contar

con usted

es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Mario Benedetti.

Paloma Querida, Pedro Infante.


Por el día que llegaste a mi vida, paloma querida me puse a brindar
Y al sentirme un poquito tomado.
Pensando tus labios me dio por cantar.
Me sentí superior a cualquiera y un puño de estrellas te quise bajar
Y al mirar que ninguna al cansaba me dio tanta rabia que quise llorar.
Yo no se lo que valga mi vida, pero yo te la quiero entregar.
Yo no se si tu amor la reciba, pero yo te la vengo a dejar.

Me encontraste en un negro camino
Como un peregrino sin rumbo ni fe
Y la luz de tus ojos divinos, cambiaron mis penas por dicha y placer,
Desde entonces yo siento quererte, con todas las fuerzas
Que el alma me da, desde entonces paloma querida,
Mi pecho e cambiado por un palomar.
Yo no se lo que valga mi vida, pero yo te la quiero entregar.
Yo no se si tu amor la reciba pero yo te la vengo a dejar.

"Nos desvelamos con Sartre
Pero fue Simone quien nos ayudó
a hilvanar nuestra protesta..."

Salaberry "contra viento y marea"


Hay aire a protesta, se escucha un quejido, que viene desde bien lejos, que hoy lo hago mío.
Es un grito gutural, que se torna eco en la noche, que reviste de día el oxígeno que se inhala.
Es una queja ancestral, de otros Dioses, de otros cuerpos, más nuestra, más viva que nunca.
"Es aire de sedición..." escuché decir. No, contesté, es aire de Revolución.
"Es aire de viejas batllas" me dijeron al pasar. No, repliqué, es una contienda más nueva que nunca.

La trascendencia de esa queja ha hecho que todos los nacidos desde que se ha hecho manifiesta lleven en sí una marca. Llanto y bronca. Llevar el corazón en la mano es la mejor arma para enfrentar a los enemigos de la Historia. No en vano los seres humanos saben llorar. Ningún otro ser vivo puede derramar lágrimas sintiéndolas, fabricándolas, a partir de una queja. Podemos llorar de pasión, de felicidad, de tristeza. Desde que el mundo es mundo, para nosotros -y nuestra corta existencia- es que el hombre ha llorado angustiado de su absurdo, angustiado de su intrascendencia, angustiado de su angustia.

Esa queja se emitió, tal vez, por primera vez en la boca de una mujer. Una diosa, Lucifernia, compañera de Luciferarius "el que lleva la luz", en el pueblo Abelam.

Lucifernia vio pelear a sus hermanos, los vio herirse de muerte, vio sangre roja derramada en vano (¿Quién gana en una Guerra?)
Vio a la Hipocresía darle la mano al Cielo, saludar a un Dios mudo cuando los jóvenes se decapitaron, a falta de padres y de redentores.
Saludó a una virgen llamada "Milagro" que vestía un exuberante pop art, llamado Pos Modernidad, conduciendo un aparatejo modernoso, saludando a los grises y sonriendo con su estola.

Lucifernia temió por sus hijas, temió por sus hermanos, temió por las virgenes incestuosas e inmaculadas que no saben quiénes son y andan perdidas hasta ser violentadas por un sistema represor que las exhibe como runas en banderas que no son nada para quien las porta.

Temió tanto que lloró desconsoladamente y repitió por lo bajo que hasta que no se hermanaran las naciones, hasta que nadie diese la vida por la vida del otro, hasta que nadie recordase y prestara un oídoatento hacia los lamentos de quien lo circunda... Ella no se quedaría en la Tierra, cruzaría las mismísimas tinieblas, porque los seres no merecen Dioses si no saben mirarse entre sí como espejos del otro.

"¿Cómo has caído del cielo
astro rutilante,
hijo de la aurora,
has sido arrojado a tierra,
tú que vencías a las naciones?
tú dijiste en tu corazón: el cielo escalaré,
por encima de las estrellas de Dios elevaré mi trono. (...)
Por el contrario , al seol has sido precipitado.

Is 14, 12-15"

Fue cruzando las tinieblas y derramando bronca y odio y deseo por sus poros, por sus ojos, había llamas y cenizas...
Sus ojos ya no eran ojos, eran océanos que intentaban apaciguar su alma, humedecerle hasta el tuétano para contrarrestar el calor de sus llamas...
Cuando Lucifernia se lanzó al Infierno, la siguió un séquito de ángeles salvadores, enojados con el mundo y los seres que los olvidaron por atribuirles traición.
No fue traición la de Lucifernia, que enceguecida por el temor y la angustia abandonó su absurdo. Fue traición la del Hombre que decidió en vez de aceptar ese reclamo tomar una cruz y crucificarse todos los días.

Desde que Lucifernia huyó del mundo, los hombres y mujeres lloran. Hombres y mujeres se aman, se detestan, se enceguecen porque Lucifernia aparece en cada pálpito fuerte que da el corazón humano.

El espítiru de cólera abrasó a Luciferarius que prometió contar su historia a todas las generaciones.

Hoy me llega ese quejido de protesta, ésa niña perdida y convertida en Diosa, exiliada y combatida.
"Es aire de idealismos" me han gritado en la vereda. No, respondí con lágrimas, es aire de esperanza.




N.

la vie est de résister


Ningún cadaver callejero se ha puesto a cantar esta noche.
Será que hay demasiado olor a tango viejo, y no es por que esté de más...

Lucifernia ha rehusado mostrar sus caderas esta noche.
Será que llueve en Buenos Aires, y no se sabe dónde está...

La vie est de résister...
Locura mía, locura mía...
la vie est de souffrir...
paloma blanca, huye de día

hacia donde nadie te vea
y puedas dormir tranquila
porque en las noches huyes
de la ciudad y su algarabía.

Arrancando pedazos de mampostería,
acompañada en el tren de niños sucios,
no te importa caerte rendida
en los brazos de la Libertad.

Has versado una y mil veces
de mal caracter y corrompida,
recitado tanto que te ha visitado
aquel "fabricante de mentiras"

Hundida hasta el hartazgo
en milongas y suspiros,
juntando los retazos
de las penas y los olvidos.


N.

“La única diferencia entre un loco y yo, es que el loco cree que esta sano. Yo se que estoy loco”

- Estás loca, niña.
- ¿Por qué mamá?
- No se puede pensar así... Así de triste, así de real, así de sentido... Se supone que uno no debe pensar así.
- ¿Por eso soy Rebelde?
- P o r e s o m i s m o .
- ¡Touché!


Dicen por ahí que enloqueció. Que despertó y le dolía despertar, que soñaba y lloraba al soñar.

Pero ¿Quién no ha visto sonidos, quién no ha oído colores? A quién no se le escurrió la vida entre las manos como en una opereta surrealista, como el agua secándose en el desierto, al romperse un corazón...

Y eso me gusta de ser América Latina, es absolutamente surrealista, nada de estructuralismos frívolos y haute couture a lo viejo mundo... (Aunque exista demasiada imitación eurocentrista)
Latinoamérica es surrealismo, es locura, es libertad.

Me sorprende viajar en tren y descubrir lo loco que suena si uno le pregunta a la persona que lo circunda "¿Fue feliz al despertar esta mañana?" o si uno se sienta en el medio de la vereda, la reacción del resto es inminente. No es tanto por la incomodidad que puede causar, pero más bien por lo diferente de su actitud, de su conducta. Lo distinto fue, históricamente, lo despreciado. En etapas como las que vivimos el distinto, la minoría, la divergencia, ya no debe ser entendida de tal manera. No hay manera objetiva de vivir la realidad. La realidad es una utopía, cuando uno vive la pincha, pincha con esa aguja que supone la existencia absurda e interferidora que se es, y al tocarla así la deforma. Al deformarla la apropia, el hombre necesita apropiar, necesita ser libremente esclavo de sus elecciones. A eso que se llama Libre Albedrío.
Y la gente siguió hablando y refirió que estaba loca porque reía desaforadamente, vestía estrambóticamente, y a dónde iba rompía un corazón.

Loca, Loca, Loca... Porque sentía con el corazón y no se callaba lo que sentía porque dormía despierta y amanecía llorando.

Vivir es de por sí una experiencia surrealista, es de por sí una locura, es de por sí un absurdo, y de allí podemos extraer todas las conclusiones que queramos.

Ser "cuerdo" acorde al modelo occidental europeo es simplemente una manera de adaptarse al sistema. Ser "normal" es un invento yanqui. No estoy de acuerdo con nada de eso. Y estoy absolutamente Loca, de ser el caso.


N.

"Anoche no pude dormir porque ahora sé que todo se terminó entre nosotros...
Pero he dejado de amargarme porque sé que lo que tuvimos fue real.
Si en algún lugar en un futuro lejano nos reencontramos en nuestras nuevas vidas, te sonreiré con alegría y recordaré el verano que pasamos bajos los árboles, aprendiendo uno del otro y creciendo en el amor.
El mejor tipo de amor, es aquel que despierta el alma, te trae paz a la mente y te hace aspirar a más, eso es lo tu me has dado y lo que yo he esperado darte siempre.
Te amo.
N."