¿ Nunca ? será suficiente.

Las tibias aguas del romance han cubierto el desgaste del acantilado. Desde esas orillas varias veces me he lanzado, casi regocijada en la propia miseria.

Oh, cuántas veces cicatrizará la misma herida. Mis pies rotos de bailarina, mi columna torcida de pequeña que no quiere crecer, mis manos delgadas sin teclas-sin cuerdas de violín-sin lápiz y papel.


Cuántas veces reinventarse para descubrir, que nunca hubo nada allí, donde los demás modelaron mi ser.


No me gusta, hoy te destruyo estatua de cal y arena. Hoy vuelvo a ser la que nació y -vuelta a morir - despierta de nuevo en sí.


Para qué quiero esta figura que se cotiza en el mercado. A mí déjenme libre


¡yo sólo se volar si me sueltan!






N.