Se abraza al acento de tus palabras,
el humo está tan gris como tu alma vista a trasluz,
- no hay pérdidas ni ganancias en este negocio,
¿Desde cuándo el poeta fallece en cada verso
desde cuándo la pluma rescata promesas olvidadas?

Se ensancha tu boca como una salamandra

recostada al sol y sin importarle más,

se encuentran y encaman las sílabas perdidas,

¿Desde cuándo el amor es una traición,
desde cuándo la voz se quiebra sin saber?

Y descansa la tumba en el ángel

o el ángel en la tumba,

o el Cielo en el Infierno

porque embebida de idiosincracia real
el alma se ofusca y busca resguardo en la noche,

o la noche busca resguardo,

o Vos en Mí.